An den letzten Stränden
vor dem Nichts
findest du ein paar
bunte Scherben irgendwo.
Sie scheinen gewöhnlich.
Aber du vergißt
die Sternsysteme,
die du ihretwegen
hinter dir gelassen hast.
Du blickst auf die paar
bunten Gläser
und weißt, dass es
kein Zuhause gibt.
Nur Leute, die so tun,
als wären sie Gattin,
Mutter, Schwester, und die
bloß deinen Irrtum teilen.
Erloschen sind nun
in der Dämmerung
die Farben dieser
kleinen Stücke Glas.
Du weißt, du bist
weit, weit weg
von dort, wo du
zu sein glaubst.
Du magst die Kunst hier nicht,
auf DEM Planeten, denn
ihr Spiel ist klar, der große
Intellekt so eisern schal.
Hier rinnen die Gedanken
immer in den Blumentopf,
nie in den großen, wilden Urwald
jener Welt, die uns gebar.